«Un jour, j’écrivais une dictée magique sur un immense mur. D’abord lentement, puis de plus en plus vite. A chaque bout de ligne, je revenais en courant à la ligne, sur le côté gauche du mur pour continuer la phrase. Mais, pendant ce temps, le bout de la phrase du dessus, que je venais d’écrire, se détachait lentement du mur. Et toutes mes phrases retombaient doucement, comme des serpentins. J’en eus bientôt les cheveux, les épaules, les bras couverts, tandis que les phrases s’emmêlaient. Et je les traînais, en courant d’un côté à l’autre du mur, et en continuant à écrire. Elles étaient légères comme des plumes, et je n’avais qu’une crainte : les déchirer en marchant dessus, avant d’avoir pu mettre le point final. »